Sexta-feira, Outubro 10, 2008 CARTOLA CENTENÁRIO E O MENINO DO
MÉIER Os visitantes do Lote devem imaginar o quanto, neste momento,
o dono deste modesto espaço deve estar recebendo de solicitações
para falar sobre a importância do velho Cartola. Teve até
jornalista achando que este que vos escreve, conviveu com
“Seu Angenor”, como coleguinha de curso primário no
Catete. Não foi bem assim, vocês percebem. Ele nem sabia o nosso
nome. A ponto de, após uma homenagem que lhe prestamos, no Clube do
Samba, do João Nogueira, no final dos anos 70, ele – segundo
Dona Zica – se referia a mim e ao parceiro Wilson, como
“aqueles meninos do Méier”. Mas como há sempre alguma
coisa pra dizer, pra contar, pra esclarecer, vamos a ela. O caso é
que numa noite, em 1935 – como já foi contado aqui no Lote,
– o musicólogo e compositor erudito Basílio Itiberê visitou
Mangueira. E foi recebido, na ponte, por um grupo de ritmistas e
pastoras da Estação Primeira, porque a Unidos já agonizava. Feitas
as apresentações, a comitiva subiu em cortejo. E, como era de
praxe, ao som do coro e da bateria; tendo à frente o baliza e a
porta-estandarte; e sob o comando do apito do mestre de harmonia.
Profundamente impressionado por essa visita, Itiberê fez, sobre ela
um relato minucioso. No qual fala de seu encantamento com um samba
em especial: Tragédia. “Prestai bem atenção que este é um
samba do Cartola! – escreveu. – Não ouvireis tão cedo
um canto assim tão puro, nem linha melódica tão larga e ondulante.
Atentai como é bela, e como oscila e bóia, sem pousar, entre a
marcação dos ‘surdos’ e a trama cerrada dos
tamborins” – desmanchou-se Itiberê. Esse Cartola,
“fascinador impenitente”, já estava desde 1920 em
Mangueira, então uma favela incipiente. Morrera-lhe o avô,
sustentáculo da família, e a vida teve de mudar. Mas a semente de
uma instrução pública rigorosa, como era a daqueles tempos, semeada
em terreno fértil, frutificou. E como! Era 1935. E o compositor já
tinha alguns belos sambas gravados com Francisco Alves, Carmem
Miranda e Silvio Caldas. Só que, de repente, “tudo acabado, o
baile encerrado” – como diz um de seus sambas. É que em
1928, por força de lei, os compositores musicais foram equiparados,
em termos de direitos autorais, aos autores de teatro. Abria-se,
então, um novo campo profissional, num setor ainda inexplorado. E a
turma da música teve que se abrigar sob as asas da Sociedade
Brasileira de Autores Teatrais, SBAT, que, por seu perfil
aristocrático, não os viu com bons olhos. Logo, logo, instaura-se o
conflito: de um lado, a SBAT; do outro, compositores populares.
Sim, populares (alunos, à distância, dos fundadores do samba), mas
de paletó e gravata e até “anel no dedo”. Os quais,
assim, e, dizem, com dinheiro vindo de fora, organizam-se em
associação, para protagonizar os primeiros momentos da história dos
direitos autorais musicais no Brasil. Enquanto isso, de longe, na
calçada, do outro lado da rua, olhando o burburinho do Café Nice,
os pretinhos do samba não entendiam bem o que se passava.
Frustrados, assim, em sua expectativa de ascensão social através de
sua arte, os sambistas, então, continuaram em seus biscates e
“virações”, ocasionalmente de cunho artístico. E
Cartola, mesmo admirado por Villa-Lobos e elogiado por Stokowsky,
não foi exceção. Por outro lado, em 1945, as rixentas sociedades
autorais celebram um armistício. No acordo, a SBAT fica com os
direitos de teatro, que até hoje ainda são chamados “grandes
direitos”, e os compositores “populares” ficam
com os “pequenos”. E é assim que o pessoal do Estácio,
do Salgueiro, de Mangueira, de Oswaldo Cruz, vai, mesmo, saindo de
cena. E Cartola, pobre e doente, vai junto, no mesmo momento em que
se consagra a categorização “samba de morro”, distinta
dos sambas feitos pelo compositores efetivamente “do
rádio”. Mas o destino, sábio, fez com que as escolas de samba
crescessem em importância; e, com elas, Cartola se consolidasse
como mito. Mesmo tendo, em 1951, passado o bastão da harmonia
mangueirense ao ex-portelense Xangô. E até porque a
“harmonia”, no sentido técnico de conjunto de regras da
tonalidade; ou de sons relacionados, já não cabia nas escolas, as
quais, já aí, sustentavam-se apenas na percussão. Nos anos 50 e 60,
então, Cartola, que muitos julgavam morto, veio vindo, de novo à
superfície. Primeiro, escorado aqui e ali, com um emprego
subalterno em um Ministério, conseguido por um político amigo; e
com a abertura do “Zicartola”, também com capital de
amigos. Depois, com as gravações de O Sol Nascerá, por Elis Regina
em 1964, e Alvorada por Clara Nunes em 1972. E sempre com o
indispensável companheirismo de Dona Zica, mulher pra toda obra...
Até que veio o êxito. Entre 1974 e 1979, com As rosas não falam, O
mundo é um moinho e Peito Vazio, entre outras composições, com ou
sem parceiros, Cartola, com quatro LPs gravados por sua própria
voz, chegou onde sempre deveria estar. Mas a
“indesejada” logo cobrou seu tributo. E a 30 de
novembro de 1980 o levou. ** E hoje estamos aqui, Seu Angenor,
tomando uma Baixa Renda em honra do seu Centenário! Quem diria,
hein? E o “menino do Méier”, que de novo o homenageia,
já fez 66 anos. Mas, como disse V.Exa. “as rosas não
falam”. Simplesmente “exalam”, não é mesmo? por
Nei Lopes 11:48 Diz aqui!9 Terça-feira, Outubro 07, 2008 ELE,
HEITOR, E O VOTO CONSCIENTE. Ele, Heitor, sempre votou consciente.
Quer dizer: às vezes ele chega lá na boca da urna meio enzinabrado,
depois de umas timbucas. Mas sempre consciente. Às vezes, na hora
de assinar, a letra sai meio fora de esquadro. Mas, fora do ar,
mesmo, fardado, ou tipo pé-de-papel, ele nunca chegou. Sempre fez
questão de votar consciente. Foi assim que mês passado reuniu a
família, naquela espécie de aula de Moral e Cívica, e deu as
ordens: - Gleycienny vai sacudir bandeira na Pista! Com o shortinho
rosa-choque de laicra e o bustiê menorzinho! Klaudiélly vai andando
e dando santinho. Com aquela minissaia do baile funk. Kleyberson
pega a moto da Cooperativa, enfia duas bandeiras e fica zoando pra
baixo e pra cima. Enquanto isso, a mamãezinha de vocês, vai de
porta em porta, feito crente, levando o pessoal no bico. A minha
parte, deixa comigo. O Homem tá pagando 50 por semana. Somando
tudo, a gente arruma no mês, com o meu, que é maior, uns mil real.
Cês vão ver só! É só trabalhar. Com consciência. E assim foi feito.
As meninas, com aquelas consciências bonitas, apesar de um pouco
empoeiradas (porque asfalto aqui, só perto da casa do Homem),
fizeram tudo direitinho. Kleiberson, moto-taxista esperto, botou
pra quebrar. Rrrrrrrrrrrrrrrrrrruuuuuuuuummmmmmmmmmmmmm, só dava
ele, com as duas bandeiras do Homem, pra baixo e pra cima. E a
Comadre, gastava saliva de porta em porta. Ele, Heitor, ia só
contabilizando: - O Homem paga 50 pelo trabalho e 10 por cada voto
que nós arrumar. E a cada malandro que diz que fecha com nós, nós
dá 5. Mas tem que provar que votou mesmo. Já tem três molequinhos
aqui que vão junto, tirar foto da urna com o celular. Estava tudo
certo. Porque Ele, Heitor, só vota consciente. Mas ninguém contava
que na última hora chegasse aquele cara bonitão, com aquele carrão,
cheio de conversa boa. E não é que no sábado, Gleycienny resolve
apresentá-lo à família?! - Pai, esse é o Doutor Kadu! Ficamos
noivos ontem, na Pista. Ele também é candidato. E trouxe uma coisa
pro senhor. Ele, Heitor, nunca tinha visto “skóis” tão
suadinhas. E tanto croquetinho, pastelzinho, empadinha. E ainda por
cima o Doutor trouxe uísque. Porque a comemoração era especial.
Bem... Vamos encurtar a história, que aqui não tem segundo turno. É
que, 11 horas da manhã de domingo 5 de outubro, o funk ainda estava
rolando na casa. Ele, Heitor, tinha finalmente perdido a
consciência e estava morgadão lá nos fundos. As filhas estavam como
o diabo gosta. A mamãe, por sua vez, se mandou pra padaria, pra
botar o fermento na massa do Seu Manel, que é português e não quer
nem saber desse negócio de voto. E o motoqueiro só
rrrrrrrrrrrrrrrrrrrrruuuuuuuuuuuuuuuuuuummmmmmmmmmmm,
ruuuuuuuuuuuuuuummmm, pra baixo e pra cima, doidaço, sem dizer
coisa com coisa. O Doutor? Hmmm!!! Malandro como ele só, apertou o
“confirma” e se mandou, deixando um “galo”
no bustiê da “noiva”. E o Homem, quando soube que tinha
perdido a eleição por causa dessa família de vacilões e de todas as
outras que tinha contratado, botou a culpa no Partido, o P.F.P. -
Periferia filha da... E, aí, contemplando as “límpidas”
águas do córrego que corta sua “fazenda”; e recordando
as velhas aulas de piscicultura, o Homem resolveu a questão: - Ah!
Piranha? Traíra? É na vala, Ditão! É na vala! Ainda bem que ele,
Heitor, sartou de banda a tempo. Hoje, terça-feira, eu soube que
ele está em lugar incerto e não sabido, internado num colégio
eleitoral, já sem o cabresto. E que fez voto de abstinência.
Consciente, absolutamente consciente. E a família vai
bem...OBRIGADA.
